“2022年！”
    颯还以为是他看错了，便凑过去仔细一看，发现並没看错，就是2022年10月30日。
    “这是给我穿越回两年前了？”
    雨后的夜格外安静。
    颯盯著日历上的“2022”看了很久，直到眼睛发酸才移开视线。两年前——如果他没记错的话，自己穿越前那天是2024年的深秋。
    所以他不只换了身体，换了国家，还往回走了两年。
    这算什么？重生？还是某种他不知道的惩罚或者恩赐？
    他站起身，走到窗边推开一条缝。夜风吹进来，带著雨后泥土的气息和隱约的桂花香。街灯把湿漉漉的路面照得发亮，远处偶尔传来几声犬吠。
    一切都那么真实。
    他低头看自己的手——陌生的、年轻的手。试著握拳，再鬆开，指节发出轻微的咔嗒声。
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    活著。
    他是真的还活著。
    颯关上窗，拿起课本跟笔记走进自己的房间，那个叫“久保颯”的少年的事他还没弄明白。
    推开房门，一股淡淡的松香气息扑面而来。
    房间不大，收拾得整整齐齐。书桌靠著窗户，檯灯还亮著——大概是原身出门前忘了关。书架塞得满满当当，除了课本和参考书，还有几本音乐杂誌探出头来。墙上贴著几张海报，颯认出其中一张是日本某个摇滚乐队，另一张是一个抱著吉他的欧美男歌手，黑白照片，看不清脸。
    但他第一眼注意到的，是靠在墙角的那把吉他。
    木质的琴身在檯灯的余光里泛著温润的光泽，琴颈搭在吉他架上，六根琴弦静静地臥著，像在等待什么。琴身上有几处细微的划痕，品柱附近的位置有手指长期按弦留下的淡淡痕跡——这不是摆设，是一把被认真弹过的琴。
    颯走过去，在吉他面前蹲下来。
    他伸出手，指尖悬在琴弦上方，停了两秒，然后轻轻拨了一下。
    空旷的房间里响起一声低沉的弦音，嗡嗡地迴荡著，很快被寂静吞没。
    他对吉他没什么了解。上辈子——他暂且这么称呼自己以前的生活——他只会听歌，从没学过任何乐器。但此刻看著这把琴，他忽然有种奇怪的衝动，想把它拿起来，抱在怀里，试试能不能弹出什么。
    但他没动。
    这不是他的东西。
    虽然这具身体现在是他的，房间是他的，甚至连名字都成了他的——但这把琴，是那个叫“久保颯”的少年用过的。那些海报，那些杂誌，那些藏在书桌抽屉里可能存在的乐谱和歌词，都是那个少年留下的。
    颯站起来，环顾四周。
    书桌上摊著一个笔记本，他走过去看了一眼——不是课堂笔记，是五线谱本。翻开的页面上画著几行音符，旁边用铅笔写著零碎的文字，日语，有些地方被橡皮擦得起了毛边。
    “雨音”
    “伝えたいこと”
    他辨认著那些字跡。
    “雨声”。
    “想传达的事”。
    大概是一首歌的草稿。
    颯盯著那些音符看了很久，一个字都看不懂。但那些涂涂改改的痕跡，那些被擦掉又重写的歌词，让他忽然意识到一件事——
    这个少年，是认真在写歌的。
    不是隨便玩玩，是真的在努力做这件事。
    他把五线谱本合上，放回原来的位置。旁边是一台小小的录音设备，像记者用的那种，屏幕上落著薄薄的灰。
    颯没有继续翻下去。
    他在书桌前坐下，椅子发出轻微的吱呀声。檯灯的光落在桌面上，照出一个摊开的笔记本——普通的笔记本，不是五线谱本，里面是日常的记事。
    他翻开第一页。
    字跡工整，和课本封面上的签名一样。
    “4月5日。开学典礼。宇衣坐在我前面两排，她回头看了我三次。”
    颯愣了一下，翻到下一页。
    “4月12日。社团活动。吉他社的前辈说我进步很快。其实我只是每天都在练而已。”
    “4月18日。下雨。没带伞，宇衣借了我一半。她淋湿了。”
    “5月2日。黄金周。写了第一首完整的歌。给宇衣听，她说很好听。不知道是不是真的。”
    颯一页一页翻下去。
    日记很简短，有时候只有一两行，有时候长一点。记录的事情都很日常——社团活动、考试、练琴、下雨、和宇衣一起回家。偶尔会提到家人：父亲工作忙，经常加班；母亲在社区中心教插花；两个姐姐都在东京工作，很少回来。
    没有惊天动地的事。
    就是一个普通高中生的日常。
    颯翻到后面，最近的几页。
    “10月15日。体检。医生让我留下来再做一次检查。宇衣在外面等了很久。她看起来很担心。”
    “10月20日。去医院拿结果。医生说需要进一步检查。我问是什么问题，他没直说，只是让我通知家人一起来。我还没告诉爸妈。”
    “10月25日。网上查了很多资料。心臟的问题。有点害怕，但不知道该怎么跟別人说。”
    “10月28日。拿到诊断书了。医生建议住院。住院……”
    最后一页的日期是10月29日，昨天。
    只有一行字。
    “想跟宇衣说，但说不出口。”
    颯合上笔记本，靠进椅背。
    窗外又飘起了细雨，轻轻敲打著玻璃。
    他想起刚才在客厅里，宇衣看到那张诊断书时的表情——担忧、心疼、害怕。但她什么都没问，只是默默地照顾他，陪著他。
    原来如此。
    原身还没告诉她。
    颯扭头看向墙角那把吉他，在昏暗的光线里静静地立著。
    这个少年，有喜欢的音乐，有写了一半的歌，有一个放心不下的人，还有一张没来得及说出口的诊断书。
    然后他走了。
    不知道是死了，还是去了別的地方——颯不知道。他只知道自己醒过来的时候，就已经在这个身体里了。
    雨声细细地响著。
    颯站起身，走到吉他面前。
    这一次，他把它拿了起来。
    比想像的要轻，抱在怀里刚刚好。他试著用右手隨意拨了几下琴弦，杂乱的音符在房间里散开，不成调子，但意外的並不刺耳。
    他不会弹。
    但抱著这把琴的时候，他忽然觉得离那个叫“久保颯”的少年近了一点。
    颯把琴放回架子上，回到书桌前。
    他打开那个五线谱本，翻到写著“雨音”的那一页，盯著那些陌生的音符看了很久。
    然后他拿起笔，在空白的地方写了一行字：
    “我会替你活下去。”
    写完又觉得矫情，想划掉，但笔悬在半空，最后还是放下了。
    他把五线谱本合上，关了檯灯。
    房间里暗下来，只有窗外透进来的一点街灯光。吉他的轮廓在暗影里静静地立著，像在等什么人。
    颯躺到床上——陌生的床，陌生的被子，陌生的气息。
    他已经对这具身体了解的差不多了，父亲是一家高中的校长，妈妈工作不详，两人经常不在家。大姐在东京工作，二姐貌似是一个偶像团的小偶像。还有一个从小玩到大的青梅竹马。
    颯在闭上眼睛之前，他想起那个巷子，那个黄毛，那把刀，还有那个女孩惊恐的脸。
    他想：至少她跑掉了。
    然后他沉入睡眠。